-¡Sergio! - grita la madre con una angustia tan grande como piadosa.
Y Sergio cabecea furioso mientras repliega en el aire sonidos guturales y hoscos. No quiere salir del mar y tampoco quiere meter la lengua dentro de su boca. Prefiere libar el agua salada como hacen los niños pequeños y prefiere el mar, porque allí todos somos del mismo tamaño mental: todos reímos y chapoteamos, saltamos felices y nadie nos recrimina nada.

-¡ Te vas a ahogar, Sergio! - grita la madre desde una esquina de la orilla.

Pero Sergio no la ve. Sergio es libre por primera vez en sus casi treinta años. Ahora se mece suave, delicado como una libélula en el mar y flota con sus ciento y tantos kilos. No quiere volver a la arena, a que lo miren cuando deja caer sus dos hilos de mocos barbilla abajo o que se hagan que no lo miran, cuando hace su más reciente pataleta.

-¡ Sergio he traído bocadillos de nocilla para la merienda, ven. Corre, vamos a comer! -insiste la madre ya con el agua en los tobillos.

Sergio la mira por el borde del azul intenso que esconde su gruesa lengua y sonríe con malicia. Ésta vez no van a engañarle. Chapotea pesado y sereno, como una gran morsa liberada al fin, como un gorrión de grotescas plumas que se aleja del nido.

-¡Sergio, ven con mamá! - susurra apagada en tristeza la pobre mujer.

Y Sergio emerge de las aguas como un coloso. Camina hacia ella dando alaridos que hacen eco. A su paso, se golpea el pecho como un orangután que quiere intimidar a su presa. Todos le miran asustados menos ella, quien sonriendo feliz coloca una toalla en su espalda y tarareando una nana, le lleva de la mano mientras le cuenta lo mucho que lo quiere.